Он не сможет забыть дикой стужи в глазах И ехидно кривящихся губ. К переходному знамени лишь пустота, Возводящая ненависть в куб. Заурядные крайности – их повседневность, А по праздникам – память стереть. Превращает в минуты отрады её Его мыслей зелёная смерть. Эта вечность расплаты за «детства» ошибки, Что ж, жестокая шутка судьбы… Каждый бросил комок, хоть и сам ошибался… Так кто после этого мы? Эти мысли – туманы, мечты, злободневности Полуканувших-полуживых С пряной горстью иронии, с мирным обликом бренности, Разделённые на шестерых. А она-то? …как тени… ...